قصة : المشهد الرابع والعشرون | خابْييرْ طوميو Javier TOMEO
(إسبانيا، 1935-2013)
اختيار وترجمة: سعيد بنعبد الواحد
المشهد الرابع والعشرون
قرية وأرض يباب. شمس غروب. الأب والابن يجلسان على حافة الطريق المؤدية إلى المقبرة. فوق التراب المبلل تتقدّم الديدان بفضل انقباض طبقة من العضلات تحت الجلد.
الابن: أبي.
الأب: ماذا؟
الابن: (يمدُّ يدهُ ويشير إلى الأفق) انظر إلى تلك الطاحونة.
الأب: أين ترى أنت طاحونةً؟
الابن: هناك
الأب: تلك ليست طاحونة، يا بُنيّ.
الابن: وماذا تكون، إذن؟
الأب: إنه عملاق.
الابن: عملاق؟
الأب: لا شك في ذلك. انظُر جيدا. إنه هادئ الآن، يراقب المناظر الطبيعية. لكن، بعد قليل سيشرع في المشي وفي كل خطوة سيتقدمُ فرسخاً.
الابن: (بعد فترة صمت) أبي.
الأب: ماذا؟
الابن: (بصوت حزين) أنا لا أرى أنه عملاق.
الأب: كلا، إنه عملاق.
الابن: عملاق بأبواب ونوافذ؟ عملاق بقراميد وأجنحة؟
الأب: إنه عملاق.
الابن: أنا لا أرى سوى طاحونة.
الأب: كيف ذلك؟ طاحونة؟
الابن: نعم، طاحونة. نفس الطاحونة المعتادة.
الأب: (بصوت وقور) طوماس.
الابن: ماذا؟
الأب: (يدير رأسه بتثاقل وينظر مباشرةً في عيني ابنه) إنك تُقلقني.
صمت. يظل الأب والابن ساكنين، دون أن يتبادلا مزيدا من الكلام. أخيرا، يحلّ الليل ويشتعل القمر.